Seit Wochen kein Land in Sicht. Die Vorräte gehen zur Neige, deine Mannschaft plant offen die Meuterei. Wie hältst du sie bei der Stange?

Dein Name wird aufgerufen: "Cassius Clay — Armee." Trittst du vor, oder bleibst du stehen?

Heroin hat deine Karriere fast zerstört. Du schließt dich im Farmhaus deines Vaters ein. Suchst du Hilfe — oder machst du das allein durch?

Zwei amerikanische Sprinter fragen dich kurz vor der Siegerehrung: Glaubst du an Menschenrechte? Trägst du ihren Button?

Euer Schiff wird gerade vom Packeis zerdrückt. Die Durchquerung der Antarktis, für die ihr losgezogen seid, ist unmöglich geworden. Was ist jetzt euer Ziel?

Deine jüdischen Geschäftspartner sind geflohen. Die Besatzer bieten dir per Gesetz die Chance, ihre Firmenanteile zu übernehmen. Nutzt du sie?

Ein Kollege präsentiert vor deinem Seminar eine These, der du keine Sekunde glaubst. Widersprichst du ihm offen?

Du bist dreifacher Olympiasieger und Oberst der Armee. Ein Reformmanifest kursiert, das die Mächtigen wütend macht. Unterschreibst du?

Du bist "Mischling ersten Grades" nach den Nürnberger Gesetzen — und wirst in die NS-Zentrale einbestellt. Fliehst du, duckst du dich weg, oder bestehst du auf deiner Bedeutung?

Deine Erfindung kann Millionen Menschen ernähren. Jetzt soll sie zur Waffe werden. Überwachst du den ersten Gasangriff der Geschichte persönlich?

Hitler persönlich bietet dir den Auftrag deines Lebens an — einen Film über den Reichsparteitag. Nimmst du an?

Eine insolvente Fabrik mit billigen jüdischen Zwangsarbeitern wartet auf einen neuen Besitzer. Für dich ist das zunächst vor allem: ein gutes Geschäft.

Du präsentierst deine kühnste Theorie vor der versammelten Fachwelt Wiens. Der Saal reagiert eisig. Hältst du daran fest?

Dein Freund stirbt an einer Blutvergiftung — mit denselben Symptomen wie das Kindbettfieber, das gerade reihenweise Mütter tötet. Handelst du?

Die Polizei ermittelt wegen eines Einbruchs bei dir. Im Verhör stellt sich eine ganz andere Frage. Sagst du die Wahrheit?

Seit sechs Jahren wirst du taub — und hast es vor allen verborgen. Jetzt denkst du ans Aufgeben. Was schreibst du?

Dein Bruder schreibt gegen den Krieg. Du glaubst noch an Deutschlands Sendung. Ein Leben lang wirst du diese Haltung revidieren.

Deine Bilder zeigen Hitler als Traumfigur. Die Surrealisten wollen dich ausschließen. Verteidigst du dich — oder passt du dich an?

Der Senat will Warnhinweise auf deine Musik. Du sollst aussagen — kämpferisch oder diplomatisch?

Dein anarchischer Filmstil floppt an der Kasse. Ein Produzent bietet dir einen neuen Vertrag — unter einer Bedingung.

Dein Chef nennt deine Idee "vage, aber spannend". Keine Ablehnung. Auch keine Zusage.

Edison verweigert dir den versprochenen Bonus. Er nennt es einen amerikanischen Scherz. Du nennst es Betrug.

Die Flugblätter sind gedruckt. Die Gestapo wird aufmerksamer. Ihr müsst entscheiden, wie ihr sie diesmal verteilt.

Der Erzbischof behandelt dich wie einen Bediensteten. Du willst raus — aber freie Musiker gibt es kaum.

Eine verunreinigte Petrischale liegt vor dir. Der übliche Griff wäre: wegwerfen und neu ansetzen.

Namhafte Künstler nennen deinen Turm ein Monstrum. Du baust trotzdem weiter — für eine Weltausstellung, die in Monaten beginnt.

Der Kaiser wird Widerruf verlangen. Die Kirche verlangt Gehorsam. Du hast nur dein Gewissen und die Schrift.

Ein Test, zehn Stunden zu spät begonnen. Der Reaktor verhält sich nicht so, wie er soll.

Hunderttausende geheime Dokumente liegen bei dir. Veröffentlichen kann Menschenleben kosten. Verschweigen auch.

Ein Mob hat Polizisten getötet — im Namen deiner gewaltfreien Bewegung. Machst du weiter, oder brichst du alles ab?

Die ganze Welt wartet auf ein Heilmittel gegen Tuberkulose. Du hast eins — aber ist es fertig getestet?

Über 2000 Flüge liegen hinter dir. Heute testest du ein neues Modell — dieselbe Neugier, die dich hierher gebracht hat.

Deine Röntgenaufnahme zeigt die Struktur, nach der alle suchen. Zwei andere sehen sie vor dir — ohne dich zu fragen.

Newton behauptet, du hättest seine Infinitesimalrechnung gestohlen. Er sitzt als Richter über den eigenen Fall.

Ein gestohlenes Boot. Eine bewährte Taktik. Du entscheidest dich für den Weg, der schon einmal funktioniert hat.

Deine Verlagsfirma ist bankrott. Das Gesetz würde dich entlasten. Deine Gläubiger erwarten trotzdem, dass du zahlst.

Ein Brief aus Berlin beschreibt ein Ergebnis, das keiner erklären kann. Du findest die Antwort auf einem Spaziergang im Schnee.

Ein Skandal explodiert in der Presse, genau als du deinen zweiten Nobelpreis gewinnst. Eine Menge steht vor deinem Haus.

Eine Rede ist vorbereitet, ein Kranz liegt bereit. Du kniest stattdessen nieder — ungeplant.

Eine Zeitung druckt versehentlich deinen eigenen Nachruf. Sie nennt dich den Händler des Todes.

Claire Zachanassian bietet der Stadt eine Milliarde. Die Bedingung: der Tod eines Mannes. Du bist Bürgermeister.

Ein Verlag lehnt deine Geschichte ab — zu radikal für ein Kinderbuch. Gibst du das stärkste Mädchen der Literatur auf?

Die Zukunft deines Landes hängt buchstäblich vom Meeresspiegel ab. Jetzt verhandelst du um ein einziges Wort.

Deine eigenen Messdaten zeigen etwas, das du selbst noch nicht für gefährlich hältst. Was machst du damit?

Der erste Atomtest gelingt. Du hast es gebaut. Jetzt weißt du, was es kann.

Der Papst befiehlt: die Sixtinische Kapelle. Du willst Skulpturen. Er bezahlt. Er wartet. Er droht.

Niemand weiß, ob ein Mensch das hier überlebt. Du bist der Erste, der es herausfindet.

Du glaubst, der Moment ist noch nicht reif. Die Arbeiter glauben etwas anderes — und wollen dich an ihrer Seite.

Ein Unfall hat deinen Körper für immer verändert. Was machst du mit der Zeit, die dir jetzt bleibt?

Dein Bruder liegt unbeerdigt vor den Stadtmauern. Der König hat es verboten. Du hast eine Schaufel.

Ein Brief beschreibt tote Vögel nach einer DDT-Spritzung. Du bist Naturschriftstellerin, keine Aktivistin. Schreibst du trotzdem?

Vierzehn Jahre sitzt du auf einer Idee, die alles verändern wird. Dann kommt ein Brief — von jemandem, der sie gerade selbst entdeckt hat.

320.000 Kilometer von der Erde entfernt explodiert ein Sauerstofftank. Die nächsten vier Tage entscheiden, ob drei Menschen überleben.

Gewaltfreier Widerstand hat nichts erreicht. 1964 stehst du vor Gericht, die Todesstrafe im Raum.

Kein Studio will einen Hitler-Film machen. Du finanzierst ihn selbst — mit deinem eigenen Gesicht als Waffe.

Du hast bewiesen, dass die Erde sich dreht. Die Kirche sagt: Ketzerei. Widerrufst du — oder stirbt das Werk mit dir?

Das Urteil ist gesprochen: Tod. Flucht wäre möglich. Deine Freunde haben alles arrangiert. Gehst du?

Der Stammtorwart ist eine Legende — 38 Jahre alt, lange verletzt. Der Herausforderer ist frisch. Du entscheidest.

Du bist müde von der Arbeit. Der Busfahrer sagt: aufstehen. Das Gesetz ist eindeutig. Du bist es nicht.

Tief unter dem Atlantik, kein Funkkontakt zu Moskau. Dein Kapitän will einen Atomtorpedo abfeuern. Du kannst Nein sagen.

Deine Maschine kann die Welt verändern. Dein Geldgeber will damit vor allem eines: Bibeln, viele Bibeln, schnell.

Du bist zweiter Offizier. Das Schiff hat soeben etwas getroffen. Niemand weiß noch, wie ernst es ist.

Hast du einen Vorschlag? Schreib uns: read.me@web.de